Apuntes en torno a Suárez

Me recriminan por correo electrónico por haber osado criticar a Adolfo Suárez, que, por lo que se ve, además de duque es ya beato y, en breve, santo de la Iglesia Transicionita, que, si aún no existe, pronto la fundarán.

No, no lo hago por epatar ni porque en mis mocedades tempranas –tempranísimas, para el caso– ya le hubiese tachado de perjuro o de camisa azul blanqueada por la Ley de Reforma Política. Lo hago porque, nos guste o no, Adolfo Suárez es ya historia de España y, como tal, su figura debe ser estudiada y criticada sin apasionamientos.

Políticos de baja estofa

Se preguntaba Pío Moa hace una semana por qué nuestra sociedad da líderes políticos de tan baja estofa como Adolfo Suárez o José Luis Rodríguez Zapatero. Del primero, elevado a los altares tras cinco años en el poder y un lamentable paso por la oposición, se sabe casi todo, y casi todo lo que se sabe es mentira, está tergiversado u obedece a planteamientos más emocionales que racionales. Del segundo, sus disparates están tan a la vista que, aunque estén haciendo historia, todavía pertenecen a la crónica de actualidad.

Esto es Radio Armenia...

Para reponer el estómago del plato que serví el otro día, hoy os muestro la otra cara de la moneda, un paseo por lo mejor que ha dado el humor ruso. Dejando a un lado los crímenes, el comunismo forjó (involuntariamente, claro) una cantidad infinita de chistes políticos que constituían la única válvula de escape en la angustiosa atmósfera represiva que se vivía en la Unión Soviética y sus países satélites. Los chistes aparecieron con la revolución, por eso Lenin los prohibió calificándolos de "actos contrarrevolucionarios". Contar un chiste se convirtió de este modo en algo ligeramente heroico, de ahí que sólo se contasen entre familiares y amigos muy cercanos. Oficialmente los chistes no existían, rusos, polacos, alemanes del este, húngaros o rumanos vivían en el mejor de los mundos y era simplemente impensable que alguien hiciese una gracia sobre las inexistentes penurias que padecían.

100 millones de muertos... y contando

Pocas veces una mala idea ha sido tan cara en términos de vidas humanas como el comunismo/socialismo marxista. He preparado en LD una galería con 40 fotos que resumen casi un siglo de barbarie ideológica. Algunas imágenes son de una dureza extraordinaria, pero, del mismo modo que tenemos la obligación moral de mirar a la cara al Holocausto nazi, es necesario ver los sanguinolentos resultados prácticos de la utopía comunista para aprender de una vez con quien nos jugamos los cuartos. El comunismo, a diferencia del nazismo, no ha muerto, goza de una salud excelente y aspira en este siglo a extender el mismo reguero de muerte y destrucción del siglo anterior.

Kolumnismo de kalidá

Siguiendo la estela de mi admirado Jotaemeguardia acabo de descubrir que el periodismo de kalidá™ es sólo una parte de todo lo bueno que cada día nos ofrecen los periódicos. Ayer en la versión de El País para víctimas de la LOGSE, es decir, en Público, se estrenó una columnista, perdón, kolumnista, muy joven que, según cuenta en su blog se centrará en “entrevistas a distintos jóvenes de entre 16 y 30 años. Se llama "Tráfico de hormonas" y aparece en el suplemento Esclavo Libre”. La sujeta firmante, escribiente y columnahabiente se llama Luna Miguel y es el arquetipo de lector del papel rouresí: semianalfabeto, logsizado y presuntamente rebelde y creativo. En definitiva, una pena de gente que vivirá de sus padres hasta que el Estado, siempre caritativo, los eutanasie de una inyección letal cuando su vida no merezca la pena ser vivida. Porque de estos hijos no podemos esperar.

El Marx del que nadie habla

Karl Marx, rebautizado Carlos en España por no se sabe bien qué razones, se pasó la vida pidiendo dinero prestado para no devolverlo jamás. Fue el arquetipo elevado al cubo de lo que él denunciaba: un vago, un caradura, un ser irascible, egoísta y desalmado que vivió, literalmente, a costa de los que le rodearon durante sus 64 años de vida.

Tras el célebre retrato que John Mayall le hizo en Londres allá por 1875, algo se atisba: muestra un hombre con barba muy poblada pero anárquica, medio negra medio cana, que sube por los lados de la cara, tapando las orejas, hasta llegar al pelo, con el que se funde en un amasijo greñoso y descuidado. Aunque lleva una levita limpia bajo la que esconde la mano, el retratado no parece un sabio, sino un mendigo al que algún alma caritativa, por alguna razón difícil de explicar, ha decidido inmortalizar.

Houston, tenemos un problema

La tripulación del Apolo XIII (de izqda. a dcha. Lovell, Mattingly y Haise)

Hace hoy 40 años el Apolo XIII, último grito en naves espaciales de la época, se rompió entre la Tierra y Luna, más cerca de la segunda que de la primera. Fue el primer gran fracaso del programa espacial americano, puso al mundo en vilo, a tres hombres al borde de la muerte y demostró lo vendidos que estamos cuando nos da por viajar al espacio exterior, lejos de la grávida y confortable órbita de nuestro pequeño y azulado planeta. 

¿Quiénse son los enemigos de la naturaleza?

En el Medievo no había luz eléctrica. El personal que podía permitírselo se iluminaba de aquella manera con antorchas impregnadas en brea, para el resto de los mortales reinaba la más absoluta y penetrante oscuridad del ocaso al alba. Por aquella misma época y hasta que llegamos a dominar a nuestro antojo la electricidad, la única fuente de energía barata y abundante era quemar los bosques. Las chozas, los palacios y las abadías se calentaban con ellos, tal vez por eso en francés a la leña se la llama “bois de feu”, literalmente, bosque de fuego.

Adiós al papel

Esta década ha asistido a tres revoluciones tecnológicas silenciosas: la de la digitalización de la música, la fotografía y el vídeo, por este orden cronológico. Lejos quedan los tiempos en que nos intercambiábamos discos compactos para escucharlos en el equipo de música durante el tiempo que durase el préstamo; o los paseos a la tienda de fotos para comprar carretes y luego, en una nueva peregrinación, para revelarlos en papel; o el trapicheo de cintas de vídeo que solían atascarse en los reproductores. Todo eso nos parece casi paleolítico, de hecho, tecnológicamente hablando, es casi paleolítico.

Quiénes y por qué mataron a Carrero

A las 9 horas 28 minutos de la mañana del 20 de diciembre de 1973, en la céntrica calle Claudio Coello de Madrid, el coche oficial de Luis Carrero Blanco, almirante de la Armada y presidente del Gobierno, un Dodge Dart 3700 GT negro, voló 35 metros, hasta posarse en la terraza de la iglesia de San Francisco de Borja.

La ChavETA

Investigar cuándo, cómo y por qué Chávez ha colaborado con la ETA es una cuestión de simple retórica, ese lujo que nos permitimos en los países más o menos civilizados. Ellos no se andarían con tantas exquisiteces si, por ejemplo, el Gobierno español apoyase a una hipotética banda terrorista que llevase matando venezolanos desde hace cuarenta años. Si eso sucediese ya se habría encargado Chávez de cortar relaciones con España y de liquidar in situ a los asesinos. Sería, además, perfectamente comprensible que lo hiciese. Tanto lo primero como lo segundo. El terrorismo es la guerra hecha a la medida de los cobardes, una guerra sorda, sin declaración formal donde sólo uno de los bandos va armado y ataca por sorpresa.

El desierto soviético del mar de Aral

A mediados del siglo XIX los soldados rusos llegaron a las costas del Mar de Aral, en las resecas estepas del corazón de Eurasia. Era una tierra salvaje, casi virgen, patria de los jinetes nómadas que un día habían dominado el mundo. Los zares incorporaron a su imperio este área tan extensa y prácticamente ingobernable porque se encontraban en plena carrera contra los británicos por el dominio del Asia central.

La riqueza no se hereda, se crea

Antiguamente, antes de la Revolución Industrial y el nacimiento del capitalismo, los más ricos lo eran por herencia. Las clases sociales eran compartimentos estancos de los que no se podía salir. El que nacía marqués vivía como tal el resto de su vida gracias a los privilegios legales que el Estado le otorgaba. Los emprendedores que nacían pobres poco podían hacer para mejorar sus condiciones de vida. Sólo a partir del siglo XVII en ciertas áreas de Europa como el norte de Italia, Holanda o Inglaterra los desheredados empezaron a prosperar desafiando su aciago destino de cuna.

El Poder, cueste lo que cueste

Cabe la posibilidad de que el PSOE no gane las próximas elecciones, sean cuando sean. Cabe la posibilidad de que Zapatero tenga, como Ben Laden, que esconderse en una cueva para evitar que le apedreen según salga a la calle sin el batallón de escoltas que ahora le acompañan. Cabe la posibilidad de que, hundido el contrario, el Partido Popular vuelva a la Moncloa. Cabe la posibilidad de que Mariano, Lassalle y Arriola, por fin, lleguen a ser presidentes del Gobierno con ocho años de retraso.

Grecia (vista por un griego)

Sin acritud. Aquí lo único que nos falta para ser idénticos es la huelga, que llegará.

Mercados de trabajo

La enfermedad crónica de la economía española es el mercado de trabajo. Aquí hay paro hasta cuando las cosas van bien. En los años de la burbuja, aquel tiempo feliz en el que atábamos a los perros con longaniza, la tasa de desempleo bailaba con el 10%. Decíamos que había pleno empleo y que quien no trabajaba era porque no quería. Algo de razón había en eso, pero las listas del INEM estaban a rebosar.

Liberales de la Ilustración

La primera vez que oí hablar de La Ilustración Liberal fue por la radio allá por el invierno de 1999. Lo contaba Federico Jiménez Losantos en La Linterna, el programa que por aquel entonces presentaba en la cadena COPE. Iba a ser una revista hecha por liberales para liberales, un proyecto único en su especie. ¡Y qué liberales…! Losantos, Montaner, Vargas Llosa, Marco… y hasta un tal Javier Rubio del que yo no tenía noticia pero que escribía con pausa, como a caladas largas de una pipa. Mucho antes de lo que pensaba, Javier Rubio dejaría de ser "un tal" y empezaría a ser "el jefe", mi jefe, que es lo que sigue siendo hoy. Por lo demás, sigue escribiendo tan lenta y elegantemente como hace diez años.

Mrs. Robinson y la emancipación de la mujer (vieja)

Cuando las mujeres manden, decían, todo será paz, amor, sensibilidad y decencia, sobre todo decencia. Atrás quedarán los tiempos oscuros en que los hombres, esos australopitecos sin desasnar, se acostaban con jovencitas, se lo llevaban crudo y paseaban su recrecida masculinidad por los parlamentos, ministerios y alcaldías. Pues al final ha resultado que cuando las mujeres mandan, que mandan, y mucho, hacen aproximadamente lo mismo que los hombres. Probablemente porque somos iguales en casi todo, especialmente en lo malo. Ahí está Mrs. Robinson, sesentona, pellejilla, esposa (todavía) del primer ministro del Ulster y hasta hace dos días diputada plenipotenciaria, amiga de meter la mano en la lata y víctima, pobrecita, de un furor uterino digno de Berlusconi si hubiese nacido mujer.

Si el Corán fuese la Biblia

Adán y Eva, versión islámica.