El Estado, todo por el Estado

Un Gobierno presidido por un registrador y formado por catedráticos de universidad estatal, abogados del Estado y economistas del ídem sólo podía conducirnos a la ruina, y eso es, exactamente, lo que está sucediendo. Bruselas acaba de revisar las cifras de déficit de 2012 y ha pasado lo que nos temíamos: Rajoy mentía, el déficit es mayor de lo que, ufano e inflado como un balón de playa, reveló en el debate sobre el Estado de la Nación. Claro que mentir en España sale gratis, al menos a los políticos. Un lujo que los ciudadanos de a pie no pueden permitirse. Pruebe usted a mentirle al de Hacienda y ya verá donde termina. ¿Qué no se lo cree? Inténtelo y vaya preparando el hatillo, no necesitará mucho más porque el traslado hasta el penal del Dueso se lo paga Montoro con el dinero de los que no mienten.
En el último año los españoles hemos padecido el peor zapatillazo fiscal de nuestra larga historia. El Gobierno ha subido todos los impuestos posibles y se han inventado otros tantos. Y todo, ¿sabe para qué? Exacto, para poner coto al déficit público que el orate Zetapé dejó desmadrado antes de enchufarse en el Consejo de Estado. ¿Lo ve?, hay Estado por todas partes. Montoro, sin ir más lejos, es catedrático de Hacienda Pública, es decir, del Estado. Rajoy es registrador de la propiedad, un privilegio que el Estado entrega a los que aprueban una oposición la mar de complicada. Soraya es abogada del Estado y sus pupilos, los sorayos, son técnicos comerciales de lo mismo. ¿Capitalismo?, ¿méritos?, ¿sociedad abierta? Por favor, esto es España y aquí el Estado lo es todo.

Mi top 10 de estropicios catedralíes

Me tira el guante un lector en la anterior anotación para que le eche lo que hay que echarle y diga cuál es mi top 10 de catedrales españolas. Eso no tiene mérito, es algo tan fácil que casi prefiero hacer la clasificación inversa: el top 10 de horrores catedralicios. Además, a mi se me da mejor criticar que elogiar, para esto último ya está Facebook, donde todos pasan el día echándose flores y molándose muchísimo entre ellos. Lo que sí voy a hacer es dar una somera explicación de por qué me parecen tan feas. Así que no se me molesten, que todo tiene su razón de ser.

Luego, si eso, pongo el de las joyas y así contento a tan amable lector. Bien, ahí va la lista en orden descendente de menos espantosa a más.

10. Logroño
9. Lérida
8. Getafe
7. Santander
6. San Feliú de Llobregat

El año puente

Todos pensábamos que vivíamos en el final de los tiempos hasta que han llegado las grandes empresas del país y nos han recordado que de eso nada, que el Armagedón puede esperar y que, si nos portamos bien, tal vez en 2014 salgamos de la crisis. Ja. Ese cuento ya lo hemos oído varias veces. ¿Se acuerda de aquella antológica zapaterez, sufragada por los señores del Ibex, del “esto lo arreglamos entre todos”? Pues no digo más. Lo hemos arreglado de narices, si nos llegamos a esmerar un poco más a lo peor nos habríamos puesto en los diez millones de parados y en un déficit del 40%. Pero, estése usted tranquilo, que todo llegará, y antes de lo que piensa, que ahí tenemos al bombillo Montoro afinando el mecanismo del reloj.

¿Cuál es la catedral más fea de España?

Ahora que estamos de Semana Santa, tiempo de arrepentimiento y dolor de los pecados, me ha dado por pensar cuál será la catedral más fea de España. Porque, claro, aquí todos pecamos mucho, pero al fin y al cabo son pecadillos que se los lleva el viento tan pronto como abandonamos este valle de lágrimas. Pero las catedrales, ay las catedrales, esas se quedan ahí para siempre. Por ejemplo, los tarugos que parieron la de Madrid espero que estén padeciendo tormento en el infierno por los siglos de los siglos. Aquello es un mostrenco indigno hasta la miseria de río que tiene debajo. Así, de primeras, el título de catedral más fea de España (y de la Cristiandad) ya se lo había adjudicado a la de Madrid, que bien podrían desmontarla piedra a piedra y llevársela a Ohio, como aquellos castillos escoceses que importaban los millonarios americanos después de la guerra.

El Atraquito

Anda Chipre medio sublevado con el corralito bancario que sus políticos se han inventado para tapar el agujero de los bancos. Aquí, a este lado del Mare Nostrum, la gente, que todavía no sabe muy bien por donde cae Chipre, ve por la tele las imágenes de los chipriotas pancarta en mano cagándose en todo y se dice a sí mismo: "ya están estos griegos que tienen más trampas que un león armándola parda en la calle". Los chipriotas, aunque se les parezcan, no son griegos. Hablan en griego, piensan en griego y hasta protestan en griego, pero no son como los griegos.

Monumento al autónomo

Me dijo el otro día un amigo que había en Madrid un monumento a los trabajadores autónomos. "¿Un monumento al autónomo?", pregunté, "¿y dónde está?", "no lo sé" respondió mi amigo, "creo que por el paseo del Prado o por ahí". Me sorprendió lugar tan noble porque, según tratan todos los Gobiernos a esos nuevos siervos de la gleba llamados autónomos, lo suyo es que el monumento lo hubieran colocado en Valdemingómez, pegado a la pared de la incineradora. Con esas señas me fui hasta el Prado para buscar el monumento. Lo recorrí de arriba a abajo. No sé por qué pensé al principio que se encontraría cerca de la estación de Atocha, pero no, ahí no estaba, caminé hacia arriba, pasé el museo y, cuando ya me encontraba al lado de la glorieta de Neptuno, en el bulevar central del paseo, ahí estaba el monumento que andaba buscando.

De monumento poco, un triste monolito con dos placas, una ya oxidada y la otra en proceso de oxidarse. En la superior, sin fecha, pone:

"A las personas que con su esfuerzo y con su sacrificio han hecho posible que el Trabajador Autónomo consiga la dignidad que se merece"

La inferior es de 2005, fue puesta allí el 26 de mayo de aquel año por la OPA (Organización Nacional de Profesionales y Autónomos) y se limita a decir "X Aniversario. Por el Estatuto del Autónomo"

Y eso es todo. Cuentan que, cuando a mediados del siglo XVIII se terminó el convento de las Salesas Reales, los madrileños conmovidos por el derroche, decían con sarcasmo por la calle: "Bárbara reina, bárbaro gusto, bárbara obra, bárbaro gasto". Bárbara era la reina, esposa del rey Fernando VI. Para este monumento (es un decir), no se me ocurre otra cosa que decir "mísero reino, mísero gusto, mísera obra, mísero gasto". Para tener esa cutrez mejor no tener nada.

Cruella de Vil

No me digan que la Pingüina no es clavada a Cruella de Vil. La mala leche que le produce estar en la Misa de su paisano no puede ocultarla.

De papólogos, chavólogos y otras discusiones

Las grandes noticias globales, los noticiones, tienen un curioso efecto en la opinión pública. De tanto oír hablar de un monotema durante días y días, todos nos creemos especialistas en el asunto y vamos dando por ahí conferencias improvisadas. Este mes de marzo nos ha regalado dos de esas historias tan faltas de padres como sobradas de hijos. La primera fue la muerte, esperadísima, por cierto, de Hugo Chávez. En un abrir y cerrar de ojos España se llenó de venezuelólogos, chavólogos, madurólogos y hasta peritos en conservación y embalsamamiento de cadáveres.

Cuestión de bragas

Aviso preliminar: ruego a todos/todas aquellos/aquellas que tengan el estómago/estómaga delicado/delicada que se abstengan de continuar. Ídem con todos/todas los que sean poco dados/dadas a leer paridas/paridos. Los hay que disfrutamos con estas/estos cosas/cosos y nos partimos de risa/riso con ellas/ellos. Otros/otras, sin embargo/embarga, se cabrean como monos cuando comprueban que esto/esta no tiene ya ni arreglo ni arregla.

Bien, si ha llegado hasta esta línea es que le va la marcha. Se preguntará por qué me he valido del lenguaje inclusivo, tan caro de las asambleas del 15-M y que transforma cualquier texto en un ilegible campo de minas. La razón es esta. Agárrese.

Parados

El otro día me contaron que el número de viajeros en los autobuses urbanos de Madrid había caído a niveles de 1973. No es mal dato. Eso es un ajuste y lo demás son tonterías. Cuarenta años de crecimiento para luego caer de golpe. Algo similar, aunque no tan radical, le ha pasado al Metro, al ferrocarril, al avión y al coche particular. Supongo que habrá aumentado el uso de la bicicleta porque no gasta y, como hay tanta gente en paro, a muchos les sobra el tiempo para darse un pirulo en bici por el parque. En resumidas cuentas, que nos movemos poco porque moverse es caro y antes de desplazarse de un lado a otro está llenar la barriga, ese aborrecible hábito burgués que no terminamos de abandonar.

De ayer a hoy... malditos mercados

He encontrado en Business Insider una galería de fotos fabulosa sobre los cacharritos de los que se han valido esos seres incomprendidos que son los agentes de Bolsa en el último siglo. El mercado financiero es algo realmente complejo, mucho más de lo que imaginamos los profanos y, no digamos ya, los indocumentados tipo Nachojcolar, que es de los que creen que la Bolsa es algo así como un casino en el que la suerte lo es todo. Como no es un casino, como es tanta la información y tantas las decisiones que hay que tomar en poco tiempo, el negocio bursátil siempre ha estado a la vanguardia de la técnica.

La primera de las imágenes es de 1911. En aquel entonces (hace cuatro días como aquel que dice) el parqué todavía era parqué, aunque las decisiones no se tomaban necesariamente en el edificio de la Bolsa. Los agentes trabajaban como este de abajo, con un ticker, un periódico y, si podían permitírselo, un teléfono. Si no disponían de teléfono iban personalmente hasta la Bolsa para dar instrucciones.

Chávez nuestro que estás en los pueblos

Lenin se murió con el trabajo a medio hacer. Se lo llevó al otro barrio una cadena de infartos, cuatro exactamente, cuando tenía sólo 53 años y toda una revolución por delante. La inoportuna y prematura muerte del zar rojo obligó a sus deudos a improvisar una canonización laica. Al lugar donde la espichó, un suntuoso palacete de Gorki, lo rebautizaron como Leninskiye y al distrito en el que se encontraba como Leninsky. Aquel homenaje póstumo sería un frugal aperitivo de lo que vendría después. Lenin apadrinaría una veintena de ciudades, decenas de plazas, centenares de avenidas y millares de calles por toda la Unión Soviética y países aledaños.

Llueve lo mismo que antes (e incluso más)

Lleva una semana lloviendo sin parar en Madrid. Empezó el lunes pasado y, desde entonces, el sol apenas se ha visto algunos ratos entre nubarrones negros como el carbón. La gente anda de mal humor porque la lluvia es muy incordiosa, provoca o, en nuestro caso, intensifica los atascos de tráfico y frustra muchos planes. Madrid es una ciudad muy soleada, al menos para los parámetros europeos, continente este que se pasa medio año o más nublado y medio a oscuras. Esto es así porque está demasiado al norte. De hecho, es un caso único en el globo que tantos millones de personas se concentren en latitudes tan altas. El benigno clima europeo se debe a la corriente del golfo, que trae agua y aire caliente desde las inmediaciones del Caribe hasta aquí arriba. A España esa corriente le lleva lluvias al norte mientras el resto de la península disfruta del mejor clima de Europa. Madrid, en el corazón mismo del país, tiene más horas de sol anuales que cualquier otra capital europea. Hablo de memoria, pero creo que son 1.900 horas al año, 1.000 más que Milán y el doble que Dublín. Suerte que tenemos los madrileños.

Puertas al campo

Parece mentira que a estas alturas se siga denunciando a gente por albergar enlaces en sus páginas web. Enlaces que, según los denunciantes, conducen a obras protegidas por derechos de autor. Y, según parece, eso de tener ciertas direcciones URL en la página es ilegal y motivo suficiente para terminar en el penal del Dueso con una bola de acero oxidada atada al tobillo. Tener un enlace no es ilegal, y, si la ley ha determinado que sí lo es, el problema está en la ley, no en el hecho de tener el enlace a disposición de los lectores.

Chávez en 42 tuits

Retrato del finado en 42 tuits publicados en los dos últimos años. Todo un carácter. De menuda se ha librado Venezuela porque esto iba a peor.

Coches viejos, gasolina cara

Uno no se apercibe de la distancia insalvable que separa a la clase política del resto de la nación hasta que se da un paseo por los titulares tontos de los periódicos. Ejemplo número uno: la DGT y su recomendación para que renovemos el coche cuanto antes. Al parecer, esta dirección general que un servidor, en su ingenuidad, pensaba que sólo servía para meter miedo al personal con abracadabrantes anuncios televisivos, anda preocupada porque el parque automovilístico español se está quedando viejo. En consecuencia pide a la ciudadanía conductora que cambie de coche cuanto antes, porque "es conocedora de la importancia que tiene el vehículo en el momento del accidente".