Kolumnismo de kalidá

Siguiendo la estela de mi admirado Jotaemeguardia acabo de descubrir que el periodismo de kalidá™ es sólo una parte de todo lo bueno que cada día nos ofrecen los periódicos. Ayer en la versión de El País para víctimas de la LOGSE, es decir, en Público, se estrenó una columnista, perdón, kolumnista, muy joven que, según cuenta en su blog se centrará en “entrevistas a distintos jóvenes de entre 16 y 30 años. Se llama "Tráfico de hormonas" y aparece en el suplemento Esclavo Libre”. La sujeta firmante, escribiente y columnahabiente se llama Luna Miguel y es el arquetipo de lector del papel rouresí: semianalfabeto, logsizado y presuntamente rebelde y creativo. En definitiva, una pena de gente que vivirá de sus padres hasta que el Estado, siempre caritativo, los eutanasie de una inyección letal cuando su vida no merezca la pena ser vivida. Porque de estos hijos no podemos esperar.

El Marx del que nadie habla

Karl Marx, rebautizado Carlos en España por no se sabe bien qué razones, se pasó la vida pidiendo dinero prestado para no devolverlo jamás. Fue el arquetipo elevado al cubo de lo que él denunciaba: un vago, un caradura, un ser irascible, egoísta y desalmado que vivió, literalmente, a costa de los que le rodearon durante sus 64 años de vida.

Tras el célebre retrato que John Mayall le hizo en Londres allá por 1875, algo se atisba: muestra un hombre con barba muy poblada pero anárquica, medio negra medio cana, que sube por los lados de la cara, tapando las orejas, hasta llegar al pelo, con el que se funde en un amasijo greñoso y descuidado. Aunque lleva una levita limpia bajo la que esconde la mano, el retratado no parece un sabio, sino un mendigo al que algún alma caritativa, por alguna razón difícil de explicar, ha decidido inmortalizar.

Houston, tenemos un problema

La tripulación del Apolo XIII (de izqda. a dcha. Lovell, Mattingly y Haise)

Hace hoy 40 años el Apolo XIII, último grito en naves espaciales de la época, se rompió entre la Tierra y Luna, más cerca de la segunda que de la primera. Fue el primer gran fracaso del programa espacial americano, puso al mundo en vilo, a tres hombres al borde de la muerte y demostró lo vendidos que estamos cuando nos da por viajar al espacio exterior, lejos de la grávida y confortable órbita de nuestro pequeño y azulado planeta. 

¿Quiénse son los enemigos de la naturaleza?

En el Medievo no había luz eléctrica. El personal que podía permitírselo se iluminaba de aquella manera con antorchas impregnadas en brea, para el resto de los mortales reinaba la más absoluta y penetrante oscuridad del ocaso al alba. Por aquella misma época y hasta que llegamos a dominar a nuestro antojo la electricidad, la única fuente de energía barata y abundante era quemar los bosques. Las chozas, los palacios y las abadías se calentaban con ellos, tal vez por eso en francés a la leña se la llama “bois de feu”, literalmente, bosque de fuego.

Adiós al papel

Esta década ha asistido a tres revoluciones tecnológicas silenciosas: la de la digitalización de la música, la fotografía y el vídeo, por este orden cronológico. Lejos quedan los tiempos en que nos intercambiábamos discos compactos para escucharlos en el equipo de música durante el tiempo que durase el préstamo; o los paseos a la tienda de fotos para comprar carretes y luego, en una nueva peregrinación, para revelarlos en papel; o el trapicheo de cintas de vídeo que solían atascarse en los reproductores. Todo eso nos parece casi paleolítico, de hecho, tecnológicamente hablando, es casi paleolítico.

Quiénes y por qué mataron a Carrero

A las 9 horas 28 minutos de la mañana del 20 de diciembre de 1973, en la céntrica calle Claudio Coello de Madrid, el coche oficial de Luis Carrero Blanco, almirante de la Armada y presidente del Gobierno, un Dodge Dart 3700 GT negro, voló 35 metros, hasta posarse en la terraza de la iglesia de San Francisco de Borja.